Je suis venu pour la grande Shirley MacLaine (ici aussi drôle qu'émouvante, à l'image du film) mais je suis resté pour la belle communauté de femmes et, surtout, pour Julia Roberts, que je n'ai jamais trouvé aussi rayonnante et charismatique (je la redécouvre depuis quelque temps et je trouve pas ça désagréable pantoute). Et puis, il y a la trop rare Dolly Parton, dont la voix, le sourire et la permanente sont irrésistibles.
Un très beau et surprenant petit film, plein de cœur et d'humanité.
Une des meilleures adaptations de la série des Poirot et, à partir d’un principe similaire (quasi huis clos avec un casting de stars), c’est un bien meilleur film que celui de Lumet. Angela Lansbury est délicieuse en vieille excentrique, Maggie Smith, même si elle n’est pas une vieille malcommode, est toujours aussi agréable (je voudrais qu’elle soit de tous les films du monde), David Niven dégouline, comme à son habitude, de suavité britannique et l’excellent Peter Ustinov fait un Poirot…
Depuis hier que je savoure le film en moi, comme un plaisir que je veux faire durer et que j'assimile lentement. Je n'ai en ce moment aucune envie d'élaborer quoi que ce soit autour de ces impressions, aucune envie de déplier ses images pour en faire un discours. Je veux juste me fermer les yeux et me rapprocher de cette ligne d'horizon où la mer rejoint le ciel, sentir l'écume des vagues se briser sur les rochers et les falaises…
Je sais pas quoi dire. J'ai tellement haï ça que j'ai réussi à tout effilocher le bras de mon divan avec mes ongles rongés jusqu'au sang. Tout, chaque seconde, chaque ligne de dialogue, chaque personnage, était une pure agression, une attaque en règle contre mes neurones. Je trouve ça tellement plate les Bougon à la base, ça m'apparaît ni drôle ni subversif, encore moins intelligent. J'ai rien contre la vulgarité en soit, ni contre la caricature, mais là, crisse, c'est…
